Tem mistério no samba

Dois nacionais entraram. Um rapaz moreno, de bigode, e outro, negro, com uma camisa preta. O primeiro puxou uma cadeira e sentou-se no meio do salão, bem na minha frente. O segundo ficou encostado numa parede, do outro lado. Fiquei preocupado. Circularam o olhar pelo ambiente. Como fazem os policiais. Eram policiais. E sempre desconfio de policiais. Não gostei do olhar deles para mim.
Neide voltou. Sambamos e namoramos um pouco.
Depois de mais de uma hora de sambas antigos (Cartola, Martinho, Alcione, Mano Décio, Monsueto, João Nogueira, Bete Carvalho, Paulinho da Viola, Lupicínio Rodrigues e outros), começou um partido. Foi o Natinho quem puxou, provocando uma tal de Dagmar:

Ai, ô Dagmar! Pra que tu foi me desafiar?
Agora segura as pontas por que barato não vai ficar
Aqui quem ganha bebe de graça, quem perde tem que pagar
E se tu não tiver pra pagar a conta, os prato tu vai ter que lavar.
Ah, mas deixa a roda girar
Deixa roda girar
Vai girar...

A tal Dagmar era uma mulata de meia idade e bonitona. Estava numa mesa com outras quatro mulheres. Levantou-se e foi até o microfone, no palco, para responder:

Mas o que que é isso meu amigo? Não estou entendendo você
Quem é da Vila e do samba, é bom de partido e sabe perder
Agora ouça meu camarada, o que tenho para te dizer
Que se tu não tiver pra pagar a aposta, aceito o teu cavaquinho com muito prazer
Ai, mas deixa a roda girar...

O rapaz moreno de bigode dançava com uma neguinha magricela, mas ainda sem tirar os olhos de mim. Neide também sambava. Estava muito bonita naquela noite. Usava um vestido amarelo, que realçava o seu bronzeado. Havia pego uma praia. Parecia querer me agradar. O Natinho voltou a provocar as mulheres da mesa:

Ah, mas se tu gosta de cavaquinho, tu vai ter que comprar
Mas uma coisa minha camarada, eu tenho que te contar
A conta de vocês não pára, não pára de aumentar
Pois aquela moça de vermelho desde que chegou não parou de entornar.

A mulata, em um vestido de malha vermelha muito curto, correu até o microfone:

Ouça só meu camarada, sei que tu é um cara bacana
Mas olhe só tua barriga, ela não me engana
Ainda não parei de entornar, mas não sou pé-de-cana
Enquanto tua barriga tem mais curvas do que a praia de Copacabana

Neide me deu um longo beijo. Depois, sussurrou em meu ouvido, do jeito com o qual as mulheres vulgares acreditam excitar os homens: Te amo mais do que tudo no mundo, mais do que a própria vida. Suas mãos tremiam. O Natinho agora provocava uma outra mulher:

Mas Copacabana, Copacabana, do mar é a princesinha
E esta moça aqui de branco só quer saber de ficar sozinha
Eu não sei se é por timidez ou por medo de sair da linha
Ou será que a cerveja já detonou a coitadinha?

A tal moça de branco, estava ao lado da mesa do rapaz de bigode.

Mas meu amigo, meu amigo, só uma palavrinha
Copacabana pode ser a tua princesinha
Mas me deixe ficar quieta, me deixe ficar na minha
Pois, princesinha pra mim é pouco e no partido sou a grande rainha

Os sujeitos com cara de policiais me olhavam com insistência. Olhei em volta. Não havia outra saída. Será que eles topariam uma troca de tiros com o salão cheio? Achei que não. Eu não estava com medo. Não era a primeira vez que me via numa situação daquela. O Natinho respondeu à moça:

Mas se tu é mesmo uma rainha, eu tenho que te avisar
Mulher só é rainha em casa, nasceu pra ser a rainha do lar
Vai procurar um ferro e um tanque pra trabalhar
Mulher só serve para dar a luz, fazer amor,cozinhar, lavar e passar

Os homens no salão gritaram eufóricos. As mulheres vaiaram. A mulata voltou ao microfone:

Me desculpe, companheiro, mas tu tá equivocado
De mulher tu não entende nada, mulher não é o teu mercado
E olhe só esse teu blusão, tão florido e delicado
Isto não é coisa de homem, isto é coisa de...

Todos riram no salão. Menos os dois suspeitos. Neide também não. Ao invés disso, disse:
“Vamos embora?”
“Já? Mal chegamos.”
“Tenho que levantar cedo amanhã.”
Talvez fosse mesmo uma boa idéia. Eu estava cheio de energia e queria ainda dar uma boa trepada. Enquanto eu pagava a conta, vi os dois suspeitos trocarem olhares.
“Espero você no carro.”, disse Neide.
Fui até o sanitário e verifiquei se minha arma, uma pistola adaptada para nove milímetros, estava bem carregada. Sim, estava. Era uma arma particular e não a oficial, da corporação. Uma arma fria, para fazer bico.
Me despedi do Natinho com um aceno.
O rapaz de bigode e o negão se levantaram. Saíram atrás de mim.

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O que será que houve depois que o detetive Lacerda e Neide saíram? Só lendo o meu romance policial A Arte de Odiar. São 98 páginas, formato PDF, bem fácil de ler. Como remuneração pelos três anos dedicados ao livro estou cobrando o preço de dois chopes ou duas águas de coco: R$ 5, via depósito bancário. É só pedir pelo juliocorrea19@gmail.com e mando via email. Com direito a autógrafo.

Arrasado, mas feliz

Derrubado, cansado e derrotado após mais uma noite devassidão na capital paulista.

Acabei de chegar de Sampa, onde passei um findi quente. Mas quente no sentido figurativo, pois cheguei junto com uma frente fria maluca que fez os termômetros baixarem a cinco graus na última sexta. Mesmo assim fiz muita coisa e não tive tempo nem de tirar fotos. Na última hora, quando estava prestes a voltar, tirei essa que mostra o que restou de mim.

Mas ao retornar ao Rio e à vida blogueira, descubro que o Overmundo (link ali ao lado, estou com preguiça de botá-lo aqui. Sou um homem em frangalhos, lembrem-se!) acaba de abocanhar o troféu Golden Nica - dedicado à comunidade digital que mais se destacou no ano passado -, dentro do prêmio Prix Ars Eletrônica, a mais importante e cobiçada premiação de artes eletrônicas do mundo. Para se ter uma idéia, o Wikipedia foi o ganhador desta categoria em 2004. E o Creative Commons também já bocanhou em outros anos. O Overmundo concorreu com 408 finalistas de 3.374 inscritos.

Eu me atrevo a dizer que o Overmundo é a melhor comunidade virtual do país. Textos inteligentes e hiperinteressantes, enviados, seja por colaboradores espalhados por todo o país; seja por visitantes - como eu. Assim, a comunidade promove novos e consagrados talentos. Além do mais, o site é totalmente Creative Commons. Nota mil!

Eu, um resto humano, nem ia postar nada hoje, mas fiquei tão feliz com a notícia que arrastei o meu corpo exaurido até o micro para parabenizar a Helena Aragão, a editora do Overmundo, pelo prêmio. Quer coisa melhor do que você ver alguém que merece ter o seu trabalho ser reconhecido?

O quê? Você nunca visitou o Overmundo? E o que você está esperando?

Quanto a mim, vou dormir. Fui!

A Loura

Estava eu lá, sambando, sambando, quando a loura chegou. Os músicos tocavam Água da Minha Sede, do Roque Ferreira e do Dudu Nobre. Uns cinqüenta metros nos separavam e a troca de energia entre nós daria para manter o Times Square aceso.

Eu preciso do seu amor
Paixão forte me domina
Agora que começou
Não sei mais como termina
Água da minha sede
Bebo na sua fonte
Sou peixe na sua rede
Por do sol no seu horizonte

Estávamos no Fina Flor, o clube de samba que eu freqüentava, na Vila. Homens morenos naturalmente costumam atrair louras. E aquela não era uma loura que sorriria pra qualquer moreno. E ela abriu seus dentes cintilantes para mim. Seios turbinados, pernas musculosas e um traseiro que deixava a as terminações nervosas em fogo. Estava com uma mulata que ela logo despachou e ficou naquela de jogar cabelo pra lá, jogar cabelo pra cá, e sambava profissionalmente, como uma dança de acasalamento.

Quando você sambou na roda
Quando você sambou na roda
Fiquei afim de te namorar
Fiquei afim de te namorar
O amor tem essa história
Se bate já quer entrar
Se entra não quer sair
Ninguém sabe explicar

Após o terceiro sorriso, me aproximei. Dançamos um pouco e joga cabelo pra lá, joga cabelo pra cá, sorriso vai, sorriso vem. E cinco minutos depois estávamos conversando.

O meu amor é passarinheiro
O meu amor é passarinheiro
Ele só quer passarinhar
Ele só quer passarinhar
Seu beijo é um alçapão
Seu abraço é uma gaiola
Que prende meu coração
Que nem moda de viola

Ela falou que chamava-se Pat e contou mais algumas mentiras. Dez minutos depois, um beijo.

Na gandaia
(na gandaia)
Fruto do seu amor me pegou
(na gandaia)
Sua renda me rodou
(foi a gira)
Foi cangira que me enfeitiçou
Apaixonado Preciso do seu amor

Mais uma cerveja depois e já saíamos do salão abraçados. Os seguranças me olharam e lhes mandei um olhar de código. Eles compreenderam.

Levei a loura para os fundos da casa de samba.“O seu carro não está lá fora?”, Pat perguntou.

“Não. Conheço o dono e coloco aqui atrás.”

No meio da garagem escura, paramos e eu forcei um beijo. Ela não queria, mas se conformou. Depois, nos separamos e me adiantei alguns passos. Não sei quantos, mas o suficiente para poder me virar e acertar-lhe um murro rápido. Tinha que ser um gancho muito bem dado, que pegasse a mulher na surpresa, certeiro e que não lhe desse tempo para gritar.

A loura desabou no chão de cimento, fazendo um ruído surdo. Olhei para os lados. Ninguém. Peguei a bolsa da loura e tirei o celular. Procurei na agenda o nome que sabia que iria encontrar lá. E encontrei. Tucão era o último. Liguei.

“Olhe aqui, ô mané. Se quiser me passar o cerol, cai dentro e não use uma vagabunda pra fazer o serviço, seu filho de uma puta.”

Desliguei. Olhei para a loura. Mesmo com o maxilar arrebentado, ainda era bonita. Fiquei triste. Triste por tudo ter sido uma mentira.

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Mais uma aventura do Lacerda. Continuo comercializando o meu romance policial A Arte de Odiar por aqui. São 98 páginas, formato PDF bem fácil de ler. Como remuneração pelos três anos dedicados ao livro estou cobrando o preço de dois chopes ou duas águas de coco: R$ 5, via depósito bancário. É só pedir pelo juliocorrea19@gmail.com e mando via email. Com direito a autógrafo.

Eu sou terrível...

E continua rendendo emoções, muitas emoções a proibição do livro autobiográfico Roberto em detalhes, que o pesquisador Paulo César Araújo chegou a lançar sobre a vida do Rei. E parece que a coisa ainda vai nos aquecer neste inverno, já que Paulo César é presença confirmada na próxima FLIP, junto com os também autores de biografias Fernando Morais (que teve problemas com Ronaldo Caiado, que não gostou de ler seu nome na sua Na Toca dos Leões) e Ruy Castro (que teve de enfrentar a ira das filhas do Garrincha, numa luta judicial que virou novela). Por isso resolvi comentar o fato.

Bem, biografias não-autorizadas são sempre polêmicas em qualquer lugar do mundo. Quem não se lembra das batalhas judiciais para impedir que a vida da Madonna chegasse às livrarias nos anos 80? Acho que o biografado tem o direito de impedir que sua vida esteja exposta nas Saraivas da vida. Mas o que me espantou foi como o caso foi tratado, quase como um crime hediondo. Para quem não está acompanhando o caso ter uma idéia, o autor está proibido até mesmo de dar entrevistas sobre o fato. E a sentença, em primeira instância, nos remete à Idade Média: um acordo sinistro deu ao Roberto o direito de queimar as cópias recolhidas.

Será que você seria capaz de jogar livros "numa braza, mora?" Roberto? O que teria esta biografia de tão constrangedor, meu amigo de fé- meu irmão-camarada?

Mas se você é fã, olhe pra mim, eu não quero ver você tão triste assim. Por isso aviso que desde a semana passada já está na internet a cópia em PDF do tal livro. Pois se a justiça proibe, a internet, essa garota tremendona e papo-firme, quer que vá tudo pro inferno.

E não perca a entrevista que o autor ousou a dar ao Idelber do O Biscoito Fino e a Massa (link ali do lado).

Há 33 anos o samba invadia as coberturas duplex da Vieira Souto

Jorge Ben ou Benjor está de volta, após quase três anos sem lançar um novo trabalho. Em breve, chegarão no mercado quatro CDs e um DVD. O mais interessante deve ser Recuerdos de Asunción 443, um cd com oito músicas inéditas, do tempo em que o cantor era do time da gravadora Som Livre, nos anos 80.

Mas enquanto eu espero, recordo quando o samba deste suburbano de Madureira invadiu as coberturas de luxo do metro quadrado mais caro do Rio. Foi em 1974. Benjor limitava-se a ser apenas Ben e chegava ao ápice de sua carreira que vinha crescendo.

O samba havia surgido formalmente em 1917, quando Donga lançava o primeiro disco do gênero, com o clássico Pelo Telefone. Mas durante muito tempo o preconceito da classe média acho que o batuque fosse coisa de negros vagabundos e a favelados. Para a polícia, era coisa de malandro. Quem paga caro para assistir a um Zeca Pagodinho hoje, não imagina que você poderia ser preso só pelo fato de ter os dedos marcados por calos provocados pelo hábito de tocar cavaquinho. Com isso, os sambistas tinham que usar artifícios como ficar tocando em trens da Central ou em centros de umbanda, para fugir da lei.

Quando, nos fins dos anos 50, um grupo de jovens de classe média, entre uma dose e outra de whisky importado, incorporou ao samba, elementos do jazz, o que era ritimo de marginal passou a ser chique e ganhou o mundo. Mas o samba autêntico continuava maldito.

Por isso, nos contestatóriso anos 60, jovens universitários e/ou ligados ao movimento estudantil desafiaram os seus pais e lançaram a moda de branco ir a ensaios das escolas de samba. E quando Cartola e Dona Zica lançaram o Zicartola, reduto de adoradores do samba, em pleno Centro da Cidade, em 1964, já havia muita garota da zona sul se requebrando. Mesmo assim a classe média carioca ainda se escandalizava ao ver os seus filhos freqüentando antros de negros sambistas.

Ben surgiu em 1963 com um lp chamado Samba Esquema Novo. Nome mais do que apropriado, pois, com muito suíngue, letras que falavam do universo suburbano de onde veio, mas com uma poesia bela e simples, conquistou a garotada que desafia seus pais sambando e também ao povão, que se identificava com aquele rapaz com jeito de quem usa bolsa capanga e joga purrinha em trens da Central. E músicas como Chove chuva, Por causa de você e Mas que nada, tornaram-se clássicos e eram assobiadas nas ruas.

Porém a classe média o achava pretencioso e os críticos desconfiavam da autenticidade daquele samba (...que era misto de maracatu/samba de preto véio...) considerado modernoso.

Mas Jorge Ben seguiu se afirmando a cada disco como um dos maiores astros da MPB. Até que veio o auge, em 1974. Tábua de Esmeraldas não só calou a boca de críticos, dos intelectuais e da classe média zona sul, como entrou para a galeria das obra-primas da nossa música. Poucos discos foram aclamados com tanta unanimidade. "Você já ouviu o último do Ben?", era a pergunta mais ouvida nas festinhas à beira-mar, enquanto arrastava-se os sofás para se dançar O Namorado da Viúva, Minha Teimosia ou Zumbi (nesta última Ben dá uma linda alfinetada com os versos: "...de um lado cana de açucar/do outro lado cafezais/ao centro senhores sentados/vendo a colheita do algodão branco/sendo colhidos por mãos negras...") - músicas que você já deve estar ouvindo - e mais o clássico Os Alquimistas Estão Chegando.

E o que tinha este disco de tão excepcional? Samba autêntico, samba conjugado com vários ritmos - mas sem exagero -, uma poesia espertíssima nas letras, simplicidade e sofisticação na medida, balanço irresistível e criatividade. Finalmente surgia um disco que fazia dançar patroa e empregada.

Com os críticos aos seus pés, Ben chegava a um nível de preciosidade ao qual, infelizmente, ele nunca mais chegou nos trabalhos seguintes. Mas ter ajudado a destruir o preconceito a respeito do ritimo nacional mais querido já foi muito.

E foi assim que o samba invadiu as coberturas duplex da Vieira Souto.

E sem ser anunciado pelo interfone. Provavelmente o porteiro estava sambando.

Desprezo

"Já havíamos penetrado um bom pedaço no interior do pequeno bosque. A luz do sol não se infiltrava com facilidade ali e a umidade vinda da terra deixava o ar abafado. Resolvi parar. Ele voltou-se para mim, exibindo o seu sorriso cínico e cruel. Neste momento, falei que iria voltar. Mas os braços, dois tentáculos fortes, me agarraram. As pernas robustas envolveram as minhas e o sexo quente roçou em minha cintura. Os lábios e a língua dele trabalhavam em minha nuca, enquanto ele sussurrava obscenidades. Gritei para que ele me soltasse. E ele me soltou. Mais rápido do que eu esperava. E isso provocou em mim uma profunda decepção. Não queria deixá-lo, mas precisava agarrar-me ao pouco de sensatez que ainda me restava. Ainda tive que ouvi-lo sussurrar com o seu sorriso maldoso: “Vocês, mulheres, são mestras na arte de simular desprezo pelo que desejam. Por isso, são ótimas comerciantes. Mas não seja tão difícil! Não se esconda atrás de um orgulho que irá desmoronar um dia.”
Gritei que nunca me envolveria com um homem como ele. Então, aconteceu o pior de tudo. Forte, imbatível, sorrindo, enquanto ajeitava o volume do seu sexo, ereto sob a bermuda, ele disse: “Tá certo. Pode ir. Posso conseguir coisa melhor, com muito menos esforço.”
O desprezo contido naquelas palavras me feriu de tal forma, que a noite em que vi Otávio com o rapaz louro no parque pareceu ser apenas uma bobagem. Preparei-me para correr, mas acabei tropeçando na raiz exposta de uma das árvores e fui ao chão lamacento. Pensei que ele fosse aproveitar-se disto para me atacar. Eu estava quase aos seus pés, vulnerável. Olhei para o alto e o vi ainda com o seu sorriso mau. Estendeu a mão para mim, como num golpe de misericórdia. Mas, sozinha, levantei-me com dificuldade e afastei-me correndo."

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O que terá ferido mais Virgínia Brandão? A violência sofrida ou o desprezo? Só lendo o meu romance policial A Arte de Odiar, que continuo comercializando o meu romance policial A Arte de Odiar por aqui. São 98 páginas, formato PDF bem fácil de ler. Como remuneração pelos três anos dedicados ao livro estou cobrando o preço de dois chopes ou duas águas de coco: R$ 5, via depósito bancário. É só pedir pelo juliocorrea19@gmail.com e mando via email. Com direito a autógrafo.

Frases que a gente lê ou ouve por aí - Parte II

Cena do filme Cidade de Deus


"A vida tem que continuar."

Somos o povo mais cruel do mundo. Quase apanhei da última vez que falei isso. Esse pensamento veio até mim em junho do ano passado, quando, em apenas uma semana, o PCC matou centenas de pessoas em São Paulo. Logo depois veio a Copa do Mundo e os brasileiros foram para as ruas comemorar cada vitória. E chorar a eliminação. Pouco se chorou pelos mortos. E a barbárie paulista foi esquecida.

No momento em que o Rio vive mais um capítulo (a chuva de balas perdidas que já fez mais de 30 vítimas inocentes em uma semana) da violência urbana que já dura há décadas, o escritor Paulo Lins, prestes a lançar seu novo trabalho, se diz decepcionado com o fato de seu livro Cidade de Deus não ter conseguido mudar a situação scoial do país.

- "Fiquei muito decepcionado com a sociedade, em geral. A gente faz um livro como esse, de fundo social, pensando que vai mudar o mundo. No caso de Cidade de Deus, esperava que contribuísse para a diminuição da violência urbana, inspirando programas sociais. Uma década se passou e a violência só aumentou - disse Lins esta semana numa entrevista ao Jornal do Brasil. "

E disse mais: - "Escrevi Cidade de Deus pensando que o povo do conjunto fosse se reconhecer nele. Fiz o livro pensando naquela gente. Por isso a linguagem coloquial, reproduzindo termos e expressões dos moradores da região. Mas o filme vendeu mais que o livro. Na verdade, o livro não teria tido o sucesso que teve se não fosse o filme. E, o que é mais decepcionante, ambos foram consumidos pela classe média."

Ao ouvir o que eu disse sobre a crueldade do povo brasileiro, alguém me disse a frase que abre este post. O Paulo Lins não sabe, mas quem me disse tal frase era alguém da classe média.

Fiquei comovido com a inocência do Lins. Considero o Cidade o melhor filme nacional deste século, muito melhor que o livro. A classe média também adorou o filme, adorou ver o drama daquela comunidade encurralada pelo tráfico, como tantas outras hoje em dia. Mas e daí? Todos devem ter saído do cinema dizendo: "Que pena! Mas a vida tem que continuar."

Até que uma bala perdida os encontre.

Por falar nisso, mandem bala!

Quem não chora não mama...

O ano não está sendo bom para a literatura norte-americana. Pelo menos para os críticos. Nas últimas semanas, vários jornais em todos EUA decretaram o fim dos seus suplmentos literários, alegando prejuízo. O Los Angeles Herald foi um deles, deixando irado o crítico Michael Connelly, que mandou bala num artigo, no qual alardeava a importância do seu trabalho para a literatura. Outros colegas seus solidarizaram-se na choradeira e acabaram formando a National Book Critics Circle, cujo o objetivo é chamar a atenção da mídia para o problema.

Você já assistiu filme, peça, show ou comprou cd, livro ou qualquer outro produto cultural baseando-se em albuma crítica? Mande bala.

Neide Maria

"Estávamos juntos há um ano e ela vinha com esta conversa sempre que eu reaparecia, após ter sumido por uns dias. Naquela época, estava loura (já havia sido ruiva e de cabelos negros), mas seu tom natural era o castanho. Sempre vi algo de desespero em mulheres que tornam-se louras. Tinha o rosto de traços marcantes de gente do interior. O corpo era de uma elegância que não combinava com a sua imagem de mulher vulgar. Tinha uma alegria barulhenta e a felicidade dos ignorantes e alienados. Era também temperamental, impulsiva, ardente. Não era a companhia ideal para um jantar em família. Mas gostava dela."

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Mais um personagem do meu romance policial A Arte de Odiar, que continuo comercializando o meu romance policial A Arte de Odiar por aqui. São 98 páginas, formato PDF bem fácil de ler. Como remuneração pelos três anos dedicados ao livro estou cobrando o preço de dois chopes ou duas águas de coco: R$ 5, via depósito bancário. É só pedir pelo juliocorrea19@gmail.com e mando via email. Com direito a autógrafo.

Frases que a gente lê e ouve por aí - Parte I

"É trinta real pra que o evento aconteça, meu bem."

Puta no Centro do Rio, para o segurança lá da empresa onde trabalho.



Foto Egeu do Overmundo, link ali do lado.

Essa aí estava exposta no botequim mais badalado entre os boêmios do meio artístico: o Serafim, em Laranjeiras.